Harry Graham (40)

Aus den Anfangstagen des Radios berichtet das folgende Gedicht aus »Adam's Apples« (1930):

Harry Graham: The Home Breaker

There was a time – for ever past! –
   When, as the shades of night descended,
My troubles to the wind I cast
And, freed from worldly cares at last,
   My daily labours ended,
I hied me home, at evening's close,
To sweet repast and calm repose.

Beside the fire I loved to sit,
   Enjoying well-earned peace and solace,
And, as I smoked, my wife would knit,
Or else she'd read aloud a bit
   From Proust or Edgar Wallace,
Or we'd exchange our artless views
Upon the last Divorce-Court news.

Sweet moments (I recall them yet!)
   Before our conjugal estrangement,
Ere that well-meaning friend she met
Who gave my wife a wireless set,
   A portable arrangement,
Has made this home of ours a hell
Where peace and rest can never dwell.

A tireless wireless devotee
   With knitting now upon the floor cast,
My spouse no longer reads to me,
But listens-in to 5GB,
   To Shipping News and Forecast,
To talks on »British Fungi« or
»The Insect Life of Ecuador.«

And though I've caught her complex too,
   It strains our intimate relations,
And bitter quarrels must ensue
When both are trying to »get through«
   To diff'rent wireless stations;
For when I long to listen in
To Aberdeen, she wants Berlin!

In vain I grumble: »Darling, come!
   You make existence double hard if,
Each time I pick up Hilversum,
You move the tuner with your thumb
   And switch me back to Cardiff!
I know that you prefer Dundee,
But there's no place like Rome for me!«

          *          *          *          *

Wife of my bosom, cease to frown;
   If you have smiles to wear, please wear one!
We're still the happiest pair in town!
The battery has just run down,
   And so, as we've no spare one,
We'll read and gossip as of yore,
And home will be a home once more!

Harry Graham (39)

Aus »Deportmental Ditties and Other Verses«:

Harry Graham: The Mombasa Massacre

(Ex-President Roosevelt, who has been shooting big game in South Africa, accompanied by a cinematograph operator, has included two fine giraffes in his bag.)

O Theodore, in days of yore,
   Your courage I admired!
What fame you won, with rod and gun,
   What laurels you acquired!
The grizzly bear, within his lair,
   You bravely would pursue,
And goodness knows what buffaloes
   And other things you slew,
Ere, on the cinematograph,
I saw you slaughter a giraffe!

That kindly beast (alas! deceased!)
   Is harmless as a cat;
It seems a shame you shouldn't aim
   At higher game than that!
Go forth and track the savage yak,
   Go seek the tiger's gore;
Pursue the gnu, the kangaroo,
   The lion and the boar!
Go rob the bison of her calf,
But oh! don't murder the giraffe!

For if, in short, your views of sport
   Such massacres allow,
You'd better stay at home and slay
   The cart-horse and the cow;
Or men will doubt those tales about
   Your sportsmanship and grit,
Who read with gloom, upon your tomb,
   In blood-red letters writ:
»Here Lies – (a fearful epitaph!) –
The Man Who Murdered a Giraffe!«

Harry Graham (38)

Das Eröffnungsgedicht aus einer späteren Ausgabe von »Ruthless Rhymes for Heartless Homes«. Was auch immer P. P. bedeuten mag (und ob es sich wohl um eine tatsächliche, Graham bekannte Person handelte?); mir gefällt der Gedanke, dass es eine heute ungebräuchliche, nicht mehr recherchierbare Abkürzung ist, die sich an jeden Leser richtet:

Harry Graham: Dedicated to P. P.

(»Qui connait son sourire a connu le parfait.«)

I need no Comments of the Press,
No critic's cursory caress,
No paragraphs my book to bless
With praise, or ban with curses,
So long as You, for whom I write,
Whose single notice I invite,
Are still sufficiently polite
To smile upon my verses.

If You should seek for Ruthless Rhymes
(In memory of Western climes),
And, for the sake of olden times,
Obtain this new edition,
You must not be surprised a bit,
Nor even deem the act unfit,
That I have dedicated it
To You, without permission.

And if You chance to ask me why,
It is sufficient, I reply,
That You are You, and I am I,—
To put the matter briefly.
That I should dedicate to You
Can only interest us two;
The fact remains, then, that I do,
Because I want to—chiefly.

And if these verses can beguile
From those grey eyes of yours a smile,
You will have made it well worth while
To seek your approbation;
No further meed
Of praise they need,
But must succeed,
And do indeed,
If they but lead
You on to read
Beyond the Dedication.

Klage des Schlachters

Klage des Schlachters an seine Frau
Schmerzhafte Reime

Du machtest mich vor Jahren glücklich,
als du zum Rind sprachst: »Dich zerstückl ich!«

Du lecktest Blut und legtest gut los,
doch heute wirkst du lust- und mutlos:

Du solltest Haut von Hühnern ziehen,
stattdessen streicheltest du die Henn'!

Du solltest Schweine liquidieren, –
du ließt sie frei und brülltest: »Vieh, renn!«

Du eiltest voller Freude (ja!) mit
und schadetest dem Business damit.

Du trafst mich dann besonders schwer, denn
nun wolltest du Veganer werden...

Ich widersprach! Du meintest: »Nee, Ben.« –
Ich will dir trotzdem gern vergeben!

Ach, fang jetzt bitte kein Gezänk an,
und nimm als Zeichen mein Geschenk an:
Ich hab dir diese Wurst gewidmet! – –

Hey, freu dich doch und wirf nicht mit Mett!

Harry Graham (37)

Ein verdrehtes Sprichwort-Gedicht aus "Perverted Proverbs. A Manual of Immorals for the Many" (1903):

Harry Graham: »Learn to Take Things Easily.«

To these few words, it seems to me,  

   A wealth of sound instruction clings;  

O learn to take things easily— 

   Espeshly other people's things;  

And time will make your fingers deft  

At what is known as petty theft.

 

Your precious moments do not waste;  

   Take ev'rything that isn't tied!  

Who knows but you may have a taste,  

   A gift perhaps, for homicide,—  

(A mania which, encouraged, thrives 

On taking other people's lives).

 

»Fools and Their Money soon must part!«

   And you can help this on, may be, 

 If, in the kindness of your heart,  

   You learn to take things easily; 

And be, with little education,  

A prince of misappropriation.

Harry Graham (36)

Ein Gedicht passend zur Ferienzeit aus »Rhymes For Riper Years« (1917):

Harry Graham: Slush

Describing the scene at a railway station when schoolboys return home for the holidays, the Daily Mail says: »One small boy there was who had no mother to meet him. He stood, a lonely figure, till a big chauffeur came up and touched his cap... He would rather have had a mother than a motor to meet him. You could read that in his pathetic little eyes.«

Dowered with the wealth of Ophir,
   Reared on costly caviare,
Driven by a foreign chauffeur
   In a spacious Siddeley car,
Luckless little Thompson minor
   Would have paid a handsome cheque
For a mother to entwine her
   Loving arms about his neck!
Though the motor's speed is greater,
Thompson much prefers »the mater!«

Long ago, with eyes all shiny,
   She had asked, in tender tone:
»Would you like a little tiny
   Baby-sister of your own?«
Now it stung him like a blister
   That he'd answered: »I should like,
Not a tiny baby-sister,
   But a full-sized motor-bike!«
That was why no fair relation
Welcomed Thompson at the station!

Other fellows had a mother;
   Sisters met them at the train.
As he watched them kiss each other,
   Thompson's heart was racked with pain.
Not a single fond, devoted
   Female waited for him there,
And with bitterness he quoted:
   »Can a motor's tender care...?«
(This, you must admit, was crim'nal;
Boys should never quote the Hymnal.)

See, his friends, in cabs and taxis,
   Hold maternal fingers tight,
While poor Thompson minor waxes
   Sad and sadder at the sight!
For although, perhaps, he'd rather,
   At the hour of his return,
Have a motor than a father
   (Fathers can be harsh and stern!);
Can he hope his sobs to smother,
With a motor for a mother?

Harry Graham (35)

Ein Gedicht aus »Ruthless Rhymes for Heartless Homes« (1902) über die kindliche Freude an Brennnesseln und Disteln:

Harry Graham: Inconsiderate Hannah

Naughty little Hannah said
   She could make her Grandma whistle,
So, that night, inside her bed
   Placed some nettles and a thistle.

Though dear Grandma quite infirm is,
   Heartless Hannah watched her settle,
With her poor old epidermis
   Resting up against a nettle.

Suddenly she reached the thistle!
My! you should have heard her whistle!
       *       *       *
A successful plan was Hannah's,
But I cannot praise her manners.

Harry Graham (34)

Das Sonntagsgedicht über einen uns bereits flüchtig bekannten Hund aus »The Motley Muse«:

Harry Graham: A Plea for Ponto

[Sir Frederick Banbury moved in the House of Commons:— »That in the opinion of this House no operation for the purpose of vivisection should be performed upon dogs.«]

When you're studying the habits
   Of the germ of German measles,
      When you're searching out a cure for indigestion,
You may practise upon rabbits,
   Upon guinea-pigs, or weasels,
      If you think that they throw light upon the question;
You may note how bad the bite is
Of the microbe of bronchitis,
   By performing operations upon frogs,
But I've yet to hear the mention
Of a surgical invention
   That can justify experiments on dogs.

I would sooner people perished
   Of lumbago or swine-fever
      (Or, at any rate, I'd rather they should chance it!)
Than that any hound I cherished
   From a »pom« to a retriever,
      Should be subject to the vivisector's lancet.
I know nought of theoretics,
But in spite of anæsthetics
   —Ether, chloroform or other soothing drug—
(Though perhaps I argue wrongly)
I should disapprove most strongly,
   If I found a person puncturing my pug!

If we wish to make a bee-line
   For the chicken-pox bacillus,
      From the hen-house there is nothing to debar us;
We may learn from creatures feline
   What the causes are that kill us
      When we suffer from infirmities catarrhous!
But when dogs' insides we study,
Then our hands and hearts grow bloody,
   And we needn't be a crank or partisan
To display a strong objection
To the so-called vivisection
   Of that animal we style the Friend of Man!

Notizen zur Poetik (2)

Noch mehr Notizen zu (meist absichtlich komischen) Gedichten, Fragmente, aufgegebene Aufsätze, Listen, poetologische Gedichte. Weiter geht's!

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Dass immer noch kein Rühmkorf-Auswahlband mit dem unheimlich eingängigen Titel »Wahrheit – Wahnsinn – Vanitas« (Vers aus dem Gedicht »Kleines Totentänzchen«) existiert, muss empören.

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Erich Mühsam reimte Europa auf faux pas.

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So erfreulich poetische »Smash-Hits« bzw. »Lyrik-Hämmer der Saison« (Robert Gernhardt) für Verlag und Publikum auch sein mögen, dem Poeten können sie zum Nachteil gereichen; dann nämlich, wenn er den erfolgreichen Versen nichts Gleichrangiges hinterherschicken kann und in der Folge auf das eine Gedicht reduziert wird.
Ein veritabler Lyrik-Hit jedenfalls gelang dem amerikanischen Schriftsteller Gelett Burgess, der zu Beginn seiner Karriere im Jahre 1895 die Zeitschrift The Lark ins Leben rief, die immerhin 25 Ausgaben lang hielt. In der ersten Nummer erschien sein Vierzeiler »The Purple Cow«, dem er den hübschen ausführlicheren Titel »The Purple Cow's Projected Feast: / Reflections on a Mythic Beast, / Who's quite Remarkable at least« gab. Das einleuchtende Gedicht leuchtet lautet folgendermaßen:

The Purple Cow

I never saw a purple cow,
I never hope to see one;
But I can tell you, anyhow,
I'd rather see than be one.

Wem spricht dieser Paarhuferskeptizismus nicht aus dem Herzen? Das Gedicht erfreute sich entsprechend rasch großer Beliebtheit und wurde in zeitgenössische und spätere Anthologien (etwa in The Faber Book of Nonsense Verse von 1986) aufgenommen, doch alas!, dem Dichter fielen in den folgenden Jahren keine Zeilen ein, die »The Purple Cow« in Sachen Eingängigkeit übertreffen konnten. Das führte zu der etwas seltsamen Entscheidung von Burgess, die Merkverse nicht in seine erste Sammlung A gage of youth. Lyrics from The Lark and other poems (1901) aufzunehmen. Viel wichtiger ist aber seine lyrische Reaktion auf die anhaltende Popularität des Vierzeilers. In der vorletzten The Lark-Ausgabe (1897) kokettierte er:

Confession

Ah, yes, I wrote the »Purple Cow« —
I'm sorry, now, I wrote it;
But I can tell you anyhow
I'll kill you if you quote it.

Ich kann zwar die gewiss interessante Frage, ob sich die Farbe der Milka-Kuh dem Gedicht von Gelett Burgess verdankt, nicht beantworten, möchte aber noch knapp und verkürzt auf die Wirkungsgeschichte des Vierzeilers hinweisen: Carolyn Wells nämlich, die ebenfalls für The Lark schrieb und u. a. als Autorin und Herausgeberin von komischer Lyrik fungierte, konnte in ihrer Anthologie Such Nonsense! (1918) auf die Popularität des Gedichts zählen, also veröffentlichte sie nicht weniger als achtzehn Parodien der »Purple Cow« im Stile der großen englischsprachigen Dichter. Ob sie die Tonfälle von Milton, Shelley, Wordsworth usw. wirklich traf, vermag ich nicht zu beurteilen. Weil aber Edgar Allan Poes »The Raven« bekannt sein dürfte, sei hier die titellose Wiederkäuer-Version zitiert:

Open then I flung a shutter,
And, with many a flirt and flutter,
In there stepped a Purple Cow which gayly tripped around my floor.
Not the least obeisance made she,
Not a moment stopped or stayed she,
But with mien of chorus lady perched herself above my door.
On a dusty bust of Dante perched and sat above my door.

And that Purple Cow unflitting
Still is sitting – still is sitting
On that dusty bust of Dante just above my chamber door,
And her horns have all the seeming
Of a demon's that is screaming,
And the arc-light o'er her streaming
Casts her shadow on the floor.
And my soul from out that pool of Purple shadow on the floor,
Shall be lifted Nevermore!

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Zwei unsinnige, aber wohlklingende Zeilen:

Der Uzi-Verein
lud Luzifer ein.

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Der Nationalsozialist Hanns Johst (1890-1978) amtierte als Präsident der Reichsschrifttumskammer und wurde als Dichter bekannt für sein von der Nazi-Presse begeistert aufgenommenes Drama Schlageter. Seine Karriere endete 1945 verdientermaßen abrupt, Wikipedia gibt Auskunft über seinen weiteren Werdegang: »In der Bundesrepublik konnte Johst schriftstellerisch nicht mehr Fuß fassen, schrieb aber seit 1952 unter dem Pseudonym ›Odemar Oderich‹ Gedichte für die Edeka-Kundenzeitschrift Die kluge Hausfrau.«

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Die Reimschemata der einzelnen Strophen in Rühmkorfs Gedicht »Auf Sommers Grill« wirken wie zum Teil umgedrehtes Grillgut: abxb cddc effe ghhg ijxi. (Ist das schon Synästhesie?)

//

Zwar fehlt mir ein Faible für ländliche Gotteshäuser, und Außentemperaturen über 10° sind mir grundsätzlich verhasst, doch das folgende Gedicht Detlev von Liliencrons übt mit seiner letzten Strophe einen unerklärlichen Reiz auf mich aus:

Dorfkirche im Sommer

Schläfrig singt der Küster vor,
Schläfrig singt auch die Gemeinde,
Auf der Kanzel der Pastor
Betet still für seine Feinde.

Dann die Predigt, wunderbar,
Eine Predigt ohne Gleichen.
Die Baronin weint sogar
Im Gestühl, dem wappenreichen.

Amen, Segen, Thüren weit,
Orgelton und letzter Psalter.
Durch die Sommerherrlichkeit
Schwirren Schwalben, flattern Falter.

//

Noch mehr Poetry-Slam-Reime:

Mit Augenringen / von (oder zu) Tauben singen
Kattegatt / hatte satt
Boßeln / mit Friedrich dem Großen
Staubschicht / glaub's nicht
Anschein / pansch Wein
Raubzug / Ausdruck
Vielfraß / Spielspaß
Sichtschutz / Nichtsnutz

Harry Graham (33)

Aus aktuellem Anlass ein zugegebenermaßen nicht allzu aktuelles Gedicht: Einige erläuternde Strophen zu Großbritannien aus »Baby's Baedeker« (1902):

Harry Graham: Great Britain

The British are a chilly race. 

   The Englishman is thin and tall;  

He screws an eyeglass in his face,  

   And talks with a reluctant drawl. 

›Good Gwacious! This is doosid slow!  

By Jove! Haw demmy! Don't-cher-know!‹

 

The Englishwoman ev'rywhere  

   A meed of admiration wins; 

She has a crown of silken hair,  

   And quite the loveliest of skins. 

(Go forth and seek an English maid,  

Your trouble will be well repaid.)

 

Where Britain's banner is unfurled  

   There's room for nothing else beside,  

She owns one-quarter of the world,  

   And still she is not satisfied.  

The Briton thinks himself, by birth,  

To be the lord of all the earth.

 

Some call his manners wanting, or  

   His sense of humour poor, and yet  

Whatever he is striving for 

   He as a rule contrives to get;  

His methods may be much to blame,  

But he arrives there just the same.

 

MORAL

If you can get your wish, you bet it  
Doesn't much matter how you get it!